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Después de haber velado inútilmente,
se perfila la próxima alborada.
Pese a lo prometido, sigue ausente
la mujer que jugó con ser mi amada.
Vendrá después la aurora, que alimente
la honda soledad en mí encerrada.
La Luna, descendiendo hacia el Oriente,
despide otra vigilia tolerada.
Fue el cielo constelado de la noche
mil rostros de una ausente, que me inundan
aún como si un sueño malogrado.
Y el dolor no da tregua, entre el derroche
de estrellas que en insomnio me circundan:
el de un amante aún enamorado.
© CLAUDIO MADAIRES. De su libro Sólo los amantes tienen siete vidas
